Вечером вчера заехал ко мне товарищ проездом из Филадельфии в Чикаго. Сидим с ним, веселимся, прямо говоря, совсем уже не трезвые. Товарищ курящий, дым в окна выходит клубами. Чиж в компутере орет: "когда покажут кулак - это фак!" Не сильно громко, но на улице слышно (я себе акустику к компу купил неплохую)
И тут раздается ужасный стук в дверь. Все, думаю, пришли. Наручники, депортация, самолет, родина... Открываю дверь – смотрю, пьяный мужик в косухе и немецкой каске валяется на газоне возле моей двери в обнимку со сломанным деревянным столбом, на котором была табличка с номером моего дома. Здоровенный моцоцыкл Харлей валяется там, где этот столб стоял. Я испуганно спрашиваю, как положено: "Are you ok, man? Can I help you?" А он задумчиво отвечает, что он completely ok и что щас прямо дальше поедет. Вот отдохнет немного и поедет. Взгромоздился кое как со второго раза обратно на моцык и уехал. Крепкие все таки башки у байкеров. А про этот столбик я прямо с утра лендлорду наябедничал, чтоб на меня не подумали.
